La noche y su In-verso.

I

En la inmediatez de un asqueroso acto social, pienso que ya no queda nada qué ocultar.

Hay verdades que se desbordan, cuando la diplomacia ya no funciona.

II

Y es que:

“La mentira es uno de los actos más delicados”.

III (preliminar)

Pero aún así; yo miento.

Como parte de mi devoción literaria y teatral.

(como todo buen inicio sofista, ecléctico)

III

Miento, para no perder la sensación de una vida lejana…

Como acentuada entre esos paréntesis que ya nadie lee.

Entre los ayeres disueltos de verdades caducas.

El día y su In-verso.

1

El cansancio me persigue días enteros. Camino pensando en el último paso, pensando en la pausa prolongada. Pensando quizás, en lo que era, antes que sea - tiempo-.

2

Llego al bus y toda la gente parece saber de mi carga pesada, parecen compasivos. Mis manos se posan por las varillas sin compás en sus dedos- es el cansancio extremo, saber que esto que soy, no es mi cuerpo. Hasta que el freno, rebusca un movimiento muerto en este cuerpo… y alguien me cede un asiento- formula innegable de su compasión por mí.

2.1

No logro ver nada por las ventanas, todas parecen dar al mismo lugar. Los paraderos son siempre los mismos, uno tras otro; pero llevan un nombre distinto. Los semáforos y sus colores de siempre. Esa escala cromática y apática, que desprecia los grises.

2.2

Media hora después; mi ventana me programa otro paisaje y yo, recuerdo el porqué de mis últimas horas insomnes. Me sujeto fuertemente para no caer, llego a la puerta y la luz astilla mis ojos (llegando hasta mi voz)… alguien me pregunta: ¿a dónde va? Y yo le respondo; que podría bajar aquí, como a cien kilómetros de ahí.

3

Decidí bajar 7 cuadras más tarde y andar los pasos hacia el pasado- antes de mis manos, antes del sueño, antes del sol, antes de ese café amargo.

In-versa

Ya estoy un poco cansada de recordar, pues hoy en día la nostalgia, la depresión y las lágrimas se han hecho de espíritus gregarios; ya ni siquiera es arte.

Además, ya no se me antoja llorar y:

-la tristeza es un impulso soso, si ya no quedan lágrimas-

La noche en el In-verso.

Todo se hace ficción tan pronto, tan deprisa... que es posible que este lapicero nunca haya derramado tinta.

tan ficción, absolutamente ficción; que:

no importa que existas,

no importa qué signifiques para mi;

ni si algún día decidas matarme.

Sólo, quisiera verte.

De madrugada e In-versa (III)

Trato de darle sentido a esto:

Dejar todo, porque todo linda con el infinito.

Todo lo que no escribo y se muere en el filo de mis lenguas

Todo lo que me prohíbo, el egoísmo y la apatía.

Todo lo que dejo que pase;

Que las distancias crezcan frente a mí como paredes,

Que se multiplique lo difícil del deseo;

y que las contrariedades se hagan efectivas

Cuando el deseo de la cabeza es distinto al deseo del cuerpo.